Le ressac des mains

Face à la houle des feux,

Le ressac des larmes

Perdu dans le vaste présent

Obsédant de colère et de jouissance.

La longue errance de l'œil,

L’attente, la bouche. Ouvertes.

Humant la nuit qui coule le long des gorges

Et se défait en fragments blafards ingérés et assimilés,

Au fil du temps et des mouvements.

À force de guerres,

Nos corps goûtent et suintent.

Armes, mortes depuis,

Mais dont la honte et la rage

Continuent de gronder sous

Nos rires macaques.

Des litres de sang

Avalés par la terre

Et des tonnes de terre

Ingérées par nos corps

Pourrissant.

Vertes enclumes sur lesquelles

Les sexes reposent à l’ombre des grenadiers.

Il n’y a plus de formules ni de guides.

Nous sommes agenouillés.

Le moi importe peu

Le nous est dissout

Et dispersé, avili aux milles vents.

Au matin,

Quelques mains,

Vieilles,

Repêchent,

Rapiècent.